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Lago Baikal, Siberia
Cuarto día de la brecha de contención de SCP-610
"Aquí el comandante Ibrahim Croshaw. Re-contención imposible. Solicitando bombardeo nuclear, Comando Supervisor, por favor responda."
Estática era la única respuesta que daba la radio. Como los últimos tres días. La carne se había fundido con la torre de radio, pero él esperaba que la señal siguiera llegando de algún modo. De vez en cuando, la radio emitía palabras en una lengua antinatural, algún discurso sarkico.
Lo peor de todo era el silencio. Las cabezas gigantes y chillonas sólo aparecían una vez cada dos horas para vomitar su materia carnosa, pero más allá de eso, nada, salvo los sonidos de gemidos infernales de lo que antes había sido la carpa del hospital. Pensaron que al menos podrían aliviar el sufrimiento, pero se equivocaron.
"Aquí el comandante Ibrahim Croshaw. Re-contención imposible. Solicito bombardeo nuclear".
Ni siquiera se dio cuenta cuando la carne empezó a salir por el micrófono. Aunque lo hubiera hecho, no le habría importado. Siguió repitiendo el mensaje, y cuando la carne se apoderó de sus cuerdas vocales, el mensaje siguió repitiéndose.
En una habitación oscura de un lugar desconocido, una mujer, un hombre y un monitor de ordenador observan el fin del mundo.
"Nunca antes habíamos visto este comportamiento en 610". O5-3 habló desde el otro lado de una conexión segura. "Ha mostrado algo de inteligencia, pero nada a esta escala".
"¿Hemos pensado en un bombardeo nuclear?" D.C. al Fine juntó las manos. Parecía algo tan estereotipado para una representante de la COG, pero parecía la mejor opción. "El lago ya está contaminado. El envenenamiento por radiación no puede dañar a la población humana que queda".
Adnan, representante de la Iniciativa Horizonte, negó con la cabeza. "La situación política del mundo es frágil, y hay ojos vigilando en todas partes. Si alguien no supiera lo del Triunvirato…"
"Como el Presidente de los Estados Unidos…" O5-3 propuso.
"Si vieran una explosión nuclear en Rusia, supondrían que es una prueba no autorizada o un ataque". Se reclinó en su silla.
"Podríamos promulgar el Protocolo Penzance". El monitor de O5-3 imprimió una descripción del protocolo — usar un Cañón Scranton modificado de un Zeppelin de Combate para reescribir la realidad local. "Borrarlo de la realidad."
"Demasiado arriesgado". Adnan hizo un gesto con la mano. "La desaparición del lago Baikal del mapa rompería el velo. Sin embargo…" Adnan sacó su teléfono. Tras forcejear con la pantalla, accedió a los textos universales. "Tenemos algunos artefactos relacionados con los Mekhanitas que podríamos utilizar".
"La cantidad de radiación Akiva en la zona es negli… " al Fine comenzó.
"'Radiación Akiva' es un término sin sentido, como 'Humes'". Adnan espetó. "No se puede cuantificar la fe en unos números. Si los Mekhanitas creían que sus artefactos pueden combatir la carne, entonces vale la pena intentarlo".
"Estoy de acuerdo". O5-3 tosió. "Sin embargo, podría haber algunos problemas con el uso, teniendo en cuenta los acontecimientos recientes".
""Perdisteis algunos, ¿verdad?" al Fine jugó con su pañuelo en la cabeza, poniendo los ojos en blanco. "Déjame adivinar: ¿los niños Xbox?"
""…y una reliquia relacionada con la dinastía Xia. Un día estaban allí, al siguiente no. Según todos los indicios, los primeros salieron del lugar sin ningún impedimento, y la segunda fue…" Una risa modulada de incredulidad salió de O5-3. "Fue robada por un mono".
""A decir verdad, también tenemos algunos LTE cuyos restos han desaparecido". al Fine se enrolló el pañuelo en la cabeza con un dedo. "¿La… cosa que la Iniciativa Horizonte liquidó en Oriente Medio allá por… 2013? Teníamos algunos de sus restos almacenados. Ahora todo ha desaparecido".
"Entre todo esto y su captura de SCP-2217… los mekhanitas creen que es el fin del mundo. Y me inclino a estar de acuerdo". O5-3 hizo una breve pausa. "Entonces, ¿qué curso de acción tomamos?"
"Vamos a someterlo a votación", al Fine dio un golpecito en la mesa que tenía delante y se encendió un panel de monitores en la pared del fondo, mostrando a cinco de los otros seis miembros del consejo central del Triunvirato. Samuel y Bernard, los otros dos miembros del tribunal de la Iniciativa Horizonte, parecían cansados. Las pantallas de O5-8 y O5-11 estaban ocupadas en su totalidad por números sin emoción. El Secretario General estaba sentado, estoico.
al Fine frunció el ceño. "¿Dónde está el general Barnshard?"
"Indispuesto". El Secretario General negó con la cabeza. "Está en el hospital. Su marcapasos empezó a dar problemas".
"Podemos hacer una votación con ocho". O5-3 habló sabiamente.
"Muy bien" Al Fine se aclaró la garganta. "Esta primera votación es para determinar si nosotros, el Triunvirato, comenzaremos o no el bombardeo nuclear al Lago Baikal, en un intento de limpiar la Carne que actualmente está sobrepasando la contención de la Fundación".
Cinco minutos después, había tres votos a favor de esta medida y cinco en contra.
"Esta votación es sobre si reescribir o no la realidad local usando el Protocolo Penzance, borrando el Lago Baikal y a SCP-610 de la zona. Todos a favor, voten ahora".
Uno a favor, siete en contra. al Fine prácticamente podía oír a O5-3 temblando de rabia.
"Todos los que estén a favor de usar artefactos relacionados con la fe mekhanita en un intento de combatir esta amenaza, voten ahora". Adnan asintió.
Otros cinco minutos. Cuatro a favor, cuatro en contra.
"Mierda". al Fine se frotó la cara. "Necesitamos un desempate".
O5-3 permaneció en silencio durante unos instantes. Entonces, su monitor parpadeó y el número que aparecía en él desapareció.
"Típico". El Secretario General puso los ojos en blanco. "Tiempo de crisis, y montan un berrinche por no salirse con la suya".
El monitor de O5-3 volvió a encenderse. En él se veía la cara de un hombre, con la piel de bronce, los ojos de hierro y el pelo de fibra de carbono. Si alguna vez fue humano, su rostro podría haberse considerado fenicio.
"Bumaro", siseó al Fine.
"Eso no es posible". Incluso a través de la modulación de voz, O5-8 estaba horrorizado. "Es una conexión segura de la Fundación. Nadie puede entrar en ella".
"Vosotros que os hacéis llamar el Triunvirato. Mirad al cielo y veréis descender la esperanza sobre alas de acero y luz. No temáis. Venimos a eliminar esta infección".
La pantalla parpadeó y el mensaje se reprodujo en bucle.
El teléfono de al Fine sonó. Era uno de sus agentes en el NORAD. Temblando, lo levantó. Sus ojos se abrieron de par en par cuando al otro lado le describieron lo que estaban viendo.
Cerca de las orillas del lago Baikal, un francotirador estaba sentado en una torre de reloj, contemplando un par de píldoras en su mano. Cianuro. Rápido, relativamente indoloro. Mejor que ser alcanzado por las cosas de abajo. Racionalmente, sería mejor morir envenenado que vivir una agonizante existencia como criatura de carne.
La humanidad, sin embargo, es inherentemente irracional, gracias a una cosa molesta en el fondo de una caja. Desperdició su última bala hace seis horas, tratando de disparar a una cabeza que bien podría haber sido de hule, pero la cosa molesta le dijo que se salvara.
En general, el agente Domovoi no era un hombre religioso. Su familia le había educado como ortodoxo, pero en lo que a él respecta, la idea de que un Dios que todo lo ama pudiera permitir que la Carne existiera, que siguiera arrastrándose por las calles de abajo, era absurda.
Por el este salió el sol, como es de costumbre. Domovoi se puso en pie, sin dejar de contemplar las píldoras de cianuro que tenía en la mano. Tembló, y las dejó caer. No pudo. Incluso en un momento como aquel, alguna parte de su cerebro le decía que la vida era mejor que la muerte, que había algún atisbo de esperanza. Pero si había alguna, él no la veía.
Una sombra se cernió sobre el francotirador. Se giró hacia el amanecer y miró hacia arriba: un enorme objeto sobrevolaba la ciudad. Domovoi entrecerró los ojos y miró a través de sus prismáticos: esperaba un zepelín de combate que viniera a aplicar el Protocolo Penzance, o un simple bombardeo nuclear. Había visto un último amanecer. Era un consuelo saber que el mundo seguiría girando.
Lo que había sobre él no era un Zeppelin de combate. Era más grande y estaba hecho de piedra. En su parte inferior, había runas en algo que parecía casi griego, pero ligeramente diferente… Domovoi supuso que era lo único que mantenía a flote la masa de roca.
Entonces, desde el borde de la roca, personas saltaron. Docenas de ellos, hombres y mujeres por igual. Domovoi lanzó un grito ahogado, esperando su impacto, pero éste no se produjo. A algunos les brotaron alas de luz dura y se deslizaron hacia el suelo. Otros extendieron membranas de tela y hélices, sacando de sus pechos lo que parecían ser ametralladoras. Hubo algunos que cayeron en picado, pero lo hicieron con determinación, con martillos o lanzas en las manos, listos para aplastar o perforar la carne.
Oyó el sonido de una hélice detrás de él y se dio la vuelta, cayendo con un pequeño grito. Detrás de él había un ángel de latón con seis brazos y alas de tela y madera, inspeccionando su fusil caído. En el proceso, había pisado las pastillas de cianuro. "¡¿Qué mierda?!" Maldijo en ruso.
Se oyó un chasquido del ángel de bronce, que respondió con voz modulada. "No temáis. Venimos para tu salvación". Una de sus manos se extendió hacia Domovoi.
Temblando, el francotirador la tomó. No esperaba que el metal estuviera tan caliente. Fue entonces cuando se dio cuenta de lo que el ángel le estaba haciendo a su rifle: lo estaban recargando, con muchas más balas de las que deberían caber. El cargador parecía haber sido sustituido por uno de bronce.
El fusil giró entre los seis brazos de forma teatral, antes de ser entregado de nuevo a Domovoi. " No estoy acostumbrado a un armamento tan moderno, pero lo he modificado para que sea más eficaz contra los engendros de Yaldabaoth". Se oyó un clic y las hélices del ángel volvieron a ponerse en marcha. "Considera esto una rama de olivo. Así ha dicho el Legado Colt".
Con eso, el Legado voló a la calle de abajo. Sus tres brazos izquierdos se fusionaron en una sola extremidad, de la que comenzó a emanar fuego. Domovoi tardó un momento en darse cuenta, pero el Legado Colt acababa de convertir sus brazos izquierdos en una enorme ametralladora gatling.
Volvió a mirar las píldoras de cianuro pulverizadas y se frotó la cara. Con la mano en el rifle, se llevó la mira a los ojos y abrió un agujero en una masa de carne que había estado a punto de derribar a Colt por la espalda.
Cerca del borde de la ciudad, sonó un coro de batalla Mekhanita. Era disonante: por primera vez, el canto hueco y campaniforme de los ortodoxos se entremezclaba con los sonidos más ásperos de los maxwellistas. Ahogándolos a ambos, sonaban himnos griegos recitados por aquellos que se habían entregado a la Iglesia Rota.
Las cadenas que la Legado Trunnion tenía en lugar de pelo fueron empujadas contra su arma: una lanza hecha de magnetita. Originalmente, estaba diseñada para golpear a los Maxwellistas durante un conflicto que había estallado en 2005, pero ahora, estaba teniendo un propósito muy diferente.
Clavó la lanza en lo que podría haber sido la cabeza de una masa de Carne que la atacaba, girando la empuñadura en sentido contrario a las agujas del reloj. Al hacerlo, los trozos de hierro de los edificios circundantes fueron atraídos hacia la Carne y la cortaron en tiras.
El arma de Santa Hedwig era menos práctica, aunque no menos impresionante. A su alrededor había una bandada de drones que se configuraban en nuevas armas según la situación. En un momento eran una serie de flechas para atravesar un muro de carne que se acercaba, y al siguiente formaban una barrera para protegerse de algún tipo de descarga sangrienta. Hedwig caminaba entre la carnicería, estoica, con aspecto casi aburrido. A Trunnion le sorprendió que no tuviera el teléfono apagado.
Entonces, Hedwig se detuvo, con el ceño fruncido. "Maldita sea."
"¿Qué? preguntó Trunnion, clavando su lanza en los ojos de cinco criaturas de carne.
"La Fundación está intentando acceder a un satélite que he anulado. ¿Les dejo entrar?"
Los labios de bronce de Trunnion se transformaron en una mueca. "Que vean cómo se desarrolla nuestra gran obra". Accionó la empuñadura de su lanza y un edificio se derrumbó sobre una masa de sangre que se acercaba.
""Que. Mierda. Es eso."
al Fine miró atónita la señal del satélite, que mostraba una gigantesca masa de roca flotando en el cielo sobre el lago Baikal. Miles de cuerpos salían volando de ella, y en la masa de carne que había debajo se podía ver humo y ráfagas de láser.
"El Templo de Citera-en-el-Lago. Un vestigio de los dominios Mekhanitas en Rusia, antes de que perturbaran la Carne". Adnan se quedó boquiabierto. "Parece… estar volando".
"¡No me jodas, está volando, Adnan!" al Fine miró el texto que se desplazaba por la parte inferior de la pantalla. "…Supongo que un Maxwellista hackeó la transmisión."
El texto, completamente verde, decía "¡Hola! Estamos haciendo su trabajo por ustedes. #AlDiabloLaFundación #CÓGeteEstaCOG #DemasiadoVueloParaUnTipoDeLaIH."
"Malditos Maxwellistas". O5-3 estalló".
"Demasiado decoro", al Fine puso los ojos en blanco. "La Coalición tiene tropas en la zona".
"Despliégalos". O5-3 gruñó. "No dejes que esto vaya a más. Destrúyelos a todos… pseudo-Sarkicos, Tickers, Martillos, los que sean, sólo deshazte de ellos.".
"¡¿Desde cuándo pueden volar?!"
El sacerdote administrador Markus de la Centella atravesó una horda de criaturas carnosas que habían fabricado alas membranosas para combatir el bombardeo aéreo. Su hoja de cerámica se rompió en los huesos de la última. " Wan, que me jodan. Arma barata de Prometheus".
Un Clérigo-Hojalatero de la Iglesia Ortodoxa de la Obra Dentada ascendió junto a él y le ofreció una espada de acero. "¡Vaya, vaya! Parece que el siglo XXI no es tan bueno".
"A veces las viejas formas son las mejores". Markus admitió mientras cogía la hoja y la hacía girar en su mano. "Bien equilibrada".
" ¡La forjé yo mismo en mi propio cuerpo!". confirmó el Clérigo-Hojalatero cuyas alas de latón y tela se abrieron para revelar un gran cañón. Se lo quitó de la espalda y se colocó en posición de disparo. "¡Me llamo Ford!"
"Markus". Levantó la espada y miró a su compañero Mekhanita, inclinando la cabeza: el ala izquierda de Ford tenía un desgarro bastante grande en la membrana. "¿Quieres que te la remiende?"
"¡Se agradecería! He perdido bastante altura". Ford se las arregló para flotar en el aire mientras los dedos del Sacerdote-Administrador imprimían nueva tela en la costura. "Creo que reconozco tu cara… ¿no están tus padres entre los nuestros?".
""Mamá y papá iban a tu iglesia, creo". Markus sonrió mientras entrelazaba fibras de carbono.. "Yo era un niño rebelde, y la Ortodoxia tiene… una doctrina un poco estricta cuando se trata de vivir en el siglo XXI. Aun así, soy una de las manos de San Turing, así que no puedo quejarme demasiado".
Terminado el remiendo, Markus miró hacia el horizonte sur. Vehículos adornados con insignias de la ONU… entre ellos un número no despreciable de tanques, se desplazaban por encima. "Hedwig protégenos".
Ford se abstuvo de hacer un comentario sobre la idolatría mientras un par de prismáticos emergían de su frente. "Me temo que ella no tiene nada que ver con esto. Es la Coalición".
"No utilizan equipos electrónicos cuando tratan con nosotros, así que el pirateo no es una opción".
"Y puedo saborear el hedor del berilo-bronce desde aquí. Pretenden exterminar toda la vida, no sólo la Carne". Ford frunció el ceño. "…¿se ha vuelto… todo muy silencioso, de repente?"
Markus se volvió y ladeó la cabeza. Llevaban dos minutos hablando. El cielo había estado plagado de carne voladora, pero ahora todo caía a la Tierra. El aire olía a ozono.
"Por mucho que me gustaría sentir Su toque", dijo Ford, "creo que ha llegado el momento de, como dicen los jóvenes, salir por patas".
"Nadie ha dicho eso desde los años 50". Pero, Markus estuvo de acuerdo en principio, y empezó a volar de vuelta hacia el templo. Ford le siguió, y otros mil pares de alas volaron tras ellos.
"¿Se retiran?" al Fine frunció el ceño. "¿Después de todo? ¿Qué demonios?"
"Están volviendo al templo. Algo va mal". El Secretario General frunció el ceño. "Puede que tengan un arma en el templo que pretendan utilizar contra nuestras fuerzas".
El monitor de O5-3 soltó un grito modulado de "¡Dios no!".
"¿Qué está pasando?" La cabeza de al Fine se dirigió al monitor del O5.
"Una anomalía electromagnética masiva acaba de manifestarse en Grecia. Está… siendo reportada como una gigante… gigante masa de relámpagos. Se origina en 2217, y va… Dios sabe a dónde."
al Fine se hundió en su asiento, sintiéndose débil. "No es el momento adecuado. No puede haber sido invocado ya".
Adnan empezó a rezar. Al Fine se unió a él. El O5-3 simplemente se sentó en un lugar desconocido, aturdido. Habían perdido.
Robert Bumaro se encontraba en una cueva debajo de lo que había sido el lugar de contención del SCP-610. Ante él estaba el extremo inferior de un gran ojo; la pupila y el iris se encontraban a unos treinta metros más arriba. Ni siquiera se molestó en enfocarle.
"Parece que el Idiota Ciego, de hecho, posee ojos". Bumaro golpeó la membrana con la cabeza de su martillo; siseó y humeó al contacto con la aleación. " Mmm… Pronto tendrás uno menos. Pero me pregunto si será suficiente".
Robert Bumaro suspiró. Pronto llegaría el momento de desprenderse de su nombre robado. Era casi una pena… se había acostumbrado a llamarse Robert. Sonaba fuerte. Pero Bumaro era un nombre que no tenía ningún significado. Aun así, el profeta pronto se despojaría de la cara y el nombre que había robado. Tal y como estaba escrito, habría sido irreconocible para la mayoría, pero aún así lo llevaba grabado en el brazo derecho, como recordatorio de quién era.
"Qué raro que el fin del mundo empiece a principios de año". Bumaro rodó los hombros. "Madre trabaja de formas misteriosas".
Sintió que el aire a su alrededor apestaba a ozono. Era el momento. Levantó el martillo. Una luz cegadora envolvió al profeta cuando golpeó con el martillo el ojo del gran Demiurgo Idiota Ciego. La córnea se derritió al contacto y el fluido vítreo se evaporó en su interior, cubriendo a Bumaro con una oleada de sangre impía.
Arriba, la carne cuajaba y hervía. Gritos infernales brotaron de la Carne que Odia cuando el rayo quemó todo lo que se asemejaba a neuronas. Estimulada por la electricidad sagrada, la piel empezó a recuperar su forma original. Los corazones extraños se desintegraron. Los ojos derretidos y desprendidos de sus órbitas volvieron a ver, y una luz sagrada les dio la bienvenida.
La luz pasó, y con ella resonó un trueno que debería haber ensordecido o matado a todos los que lo oyeron. La mayoría quedaron tambaleándose por la fuerza de la explosión, con los oídos zumbando, pero por lo demás estaban intactos.
La Carne que Odia se convirtió en la Carne que Odiaba. En su tienda, Ibrahim Croshaw empezó a hablar otra vez en favor del bombardeo nuclear, sólo para oír sollozos desde fuera. Salió y encontró la Tierra limpia y a sus compañeros, enteros una vez más, abrazándose.
Había otros entre ellos… no eran agentes de la Fundación. Hombres, mujeres y niños, todos con aspecto de confusión, muchos desnudos. Hablaban en ruso, y poco a poco comprendió que, de algún modo, se trataba de la gente que había llamado hogar a este lugar antes de que surgiera la Carne. Nunca se le había ocurrido que existiera una época como aquella.
Croshaw se llevó la mano a la cabeza, incrédulo, y sintió el frío impacto del metal en el cuero cabelludo. En su mano derecha, los dedos pulgar, corazón e índice eran de acero macizo, pero seguían teniendo sensibilidad, destreza y todo lo que cabría esperar de un material orgánico.
Los chasqueó experimentalmente y vio cómo una descarga de electricidad brotaba de la punta de sus dedos. Soltó una suave carcajada de incredulidad y se frotó la cara, con lágrimas en los ojos.
Por encima de todo, el agente Alexi Domovoi se frotó los ojos, enfundó su rifle y encendió un cigarrillo. La molesta cosa del fondo de la caja había tenido razón, por una vez. Había visto un amanecer y, esperaba, volvería a ver varios más.
Alexi Domovoi miró hacia la plaza del pueblo, sin darse cuenta de que su ojo izquierdo había sido sustituido por silicona caliente. Aunque hubiera sido consciente, no le habría importado.
La pantalla de O5-3 volvió a chirriar y fue sustituida por la imagen del Profeta. Habló, con una suave sonrisa en el rostro. No era arrogante; en todo caso, era acogedora.
"No es demasiado tarde". Bumaro suspiró. "Este también es nuestro mundo. Ambos queremos que la Carne termine. Y podemos ayudarlos; podemos ayudarnos mutuamente. Vengan al Yunque. Hablaremos y podremos salvar este mundo".
El número de O5-3 volvió a la pantalla. Hubo silencio en la sala durante varios minutos, antes de que hablara. "…hemos recibido informes de actividad Mekhanita alrededor de 2217. Están… reduciendo su bloqueo. Invitando a fuerzas de la Fundación a la isla".
"Lo que acaba de ocurrir… no podemos contenerlo, ¿verdad?" al Fine apoyó la cabeza en la mano. "Al menos una docena de países, quizá quinientos millones de personas, pudieron ver ese rayo gigante, surcando el cielo. Ni siquiera creo que Dark tenga suficientes recursos para contenerlo".
Adnan se puso en pie. "Tengo que hacer algunas llamadas. Tenemos algunos pastores en Grecia a los que les gustaría observar cualquier tipo de… reunión que vaya a tener lugar en la isla".
al Fine asintió. "Yo… también tengo que hacer una llamada. El Primer Ministro de Grecia ha pedido que se le informe regularmente de la situación, y esta es una actualización muy importante. Y Rusia querrá saber que la Carne ha desaparecido".
O5-3 se disculpó rápidamente y apagó su monitor. Le siguieron 8 y 11, y todo el Consejo se reunió de urgencia.
La fecha era el 4 de enero de 2019. El fin del mundo había comenzado.