Debió haberse quedado en Dubái
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Los señores Skeffington y Branks de la 'firma de adquisiciones' de Marshal, Carter & Dark eran en gran medida hombres con los que no se podía jugar, sin embargo, mientras calentaba una delgada hoja de cuchillo con su mechero de bolsillo y tomaba un par de alicates de la caja de herramientas desde las manos de su socio, Branks comenzó a fruncir el ceño al darse cuenta de que se las habían jugado mucho. La sonrisa en el rostro del joven cautivo sobre la mesa de la pequeña casa de seguridad palestina (que Branks había 'adquirido' por el simple medio de dispararle al antiguo ocupante) comenzó a desvanecerse cuando el cuchillo adquirió un furioso resplandor rojo. El joven habló, su voz todavía tenía una calma levemente controlada.

"Ahora bien, caballeros, ¿es esto necesario?" El hombre les dio lo que hay que decir que fue una sonrisa bastante convincente de para alguien en su posición, obviamente todavía esperando (irrazonablemente) hablar para salir de su precaria situación. Branks respondió presionando firmemente la parte plana de la hoja caliente contra la piel pálida del pecho del hombre, arrugando la nariz rota ante el desagradable olor a carne quemada.

Después de que su aullido inicial de dolor que pronto se convirtió en un gemido jadeante, el joven no dijo nada, mirando suplicante a sus captores, ambos ojos suplicando por libertad. Ninguno funciono. Branks y su compañero pasaron la noche y hasta bien entrado el día siguiente retorciendo, quemando y rasgando, cuestionando y confirmando hasta que estuvieron seguros de que habían extraído la verdad de su cautivo. Y qué lamentable verdad era para él…


Jack Dawkins estaba teniendo una mañana muy interesante. Cruzando el Medio Oriente por capricho, todavía con las prisas y la recompensa de unos días enormemente exitosos en Dubai, se despertó después de una celebración nocturna en una pequeña ciudad de la Franja de Gaza sin recordar cómo había llegado allí. Jurando no volver a beber jamás (como acostumbraba a hacer), reviso que su mochila seguía con él, rebuscó para comprobar su contenido, luego caminó hasta el vestíbulo de su hotel y le pidió al conserje en árabe fluido el pagar la cuenta. Pagó la factura con un cheque de viajero francés falsificado, lo firmó con el nombre de "Jaques Aliasse" y se lo presentó al hombre más pequeño con una sonrisa y un puñado de 50 billetes sheqalim a modo de propina. Mientras el hombre farfullaba en árabe su gratitud por tanta generosidad, Jack pidió indicaciones para llegar al banco más cercano y se dirigió alegremente hacia su camino.

Mientras caminaba, Jack tarareaba para sí mismo, caminando de manera relajada y feliz. El día había comenzado muy bien. Solo había recorrido unos cientos de metros cuando escuchó un fuerte crujido. Los históricos adoquines de la antigua calle de Yatta cedieron debajo de él, y cayó en la oscuridad en medio de una nube de polvo y albañilería. Cuando se reincorporó, parpadeando en la penumbra, vio a un hombre con el brazo alrededor de un maniquí, apuntándole con una pistola.

"Ow", dijo Jack.

El hombre no dijo nada, manteniendo el arma apuntando a la cabeza de Jack.

"¿Eg asee como todog en eesrgrael galudan a los demágs?" Jack preguntó en español con acento francés, levantando las cejas mientras el maniquí miraba fijamente al frente con enormes ojos de lucero. "Si egstoee entergsumpiendo algo, monsieur, solo tiene que dirigirmee haceea la salida y yo feligsmente lo dejaré." Asintió, levantando las manos vacías en un gesto de despreocupada buena voluntad. Tan pronto como el hombre comenzó a bajar su arma, Jack lo golpeó con un tackleo, haciendo que el arma y el maniquí retumbaran en las sombras, luego se puso de pie y echó a correr. "Maldito Israel…"

Poco tiempo después, Jack volvió a salir a las calles de Yatta. Mirando a su alrededor para ver que nadie estaba mirando, sacó la billetera que le había arrebatado al pistolero en las catacumbas y comenzó a hojearla. Contenía solo una pequeña cantidad de efectivo, una llave de hotel y una licencia de conducir, junto con una tarjeta de crédito de plástico negro, sin etiqueta, excepto por un logotipo plateado con las iniciales MC&D. Jack guardó el dinero en efectivo y las tarjetas, arrojando la billetera vacía a las sombras. "Eso le enseñará a no andar apuntando armas hacia la gente." Encogiendose de hombros, Jack dobló la esquina y caminó hacia el banco al que se dirigía inicialmente, pisando con cuidado las calles en ruinas.

Al llegar al banco, Jack esperó pacientemente a una caja disponible. Cuando hubo un lugar en el mostrador disponible, Jack mostró su sonrisa más amigable y habló en árabe con un acento estadounidense cuidadosamente cultivado. "Hola … Mi nombre es Chisa Eel y me temo que he perdido la información de mi tarjeta de crédito … Soy un ciudadano estadounidense y estoy aquí por negocios y realmente debo hacer un retiro." Deslizó la tarjeta y la identificación a través del mostrador hacia el cajero, quien pasó unos momentos tarareando y escribiendo ruidosamente en una computadora anticuada.

"Lo siento señor, pero el sistema parece no poder procesar su solicitud. Si me sigue, lo llevaré a la oficina del gerente y ver si podemos solucionar esto." El cajero condujo a Jack por un corto pasillo hasta una pequeña oficina decorada con buen gusto. En el interior, un árabe moreno con un traje exquisitamente hecho a la medida estaba sentado frente al escritorio, absorto en una llamada telefónica.

"Sí. Sí. Lo entiendo. Por supuesto que lo haremos. Este banco tiene la sensibilidad de las inversiones de nuestros clientes a la vanguardia de nuestras mentes. ¿Llegarán pronto? Bien, bien. Y que tengas un buen día tú también." Colgó el teléfono y se puso de pie, dándole a Jack una cálida sonrisa y un firme apretón de manos. "Señor Eel, es un gusto conocerle. Lamento muchísimo la molestia y estoy seguro de que podremos solucionar sus dificultades en poco tiempo. Primero, sin embargo, me temo que necesito ir al baño, así que, ¿Podrían esperar aquí?" El banquero señaló una silla de cuero mullida frente al escritorio. "Será solo un momento."

Asintiendo, Jack tomó asiento, mirando alrededor de la oficina mientras el hombre salía, cerrando la puerta detrás de él con un suave clic. Su curiosidad duró solo unos momentos, de todas formas, antes de que su cerebro registrara la importancia de ese clic. Con pánico creciendo en su pecho, Jack intentó abrir la puerta. Cerrada. "Mierdaaaaaaa…"

Un par de horas después, el suave roce de una llave en la cerradura alertó a Jack de que la puerta se estaba abriendo. Agarrando un pesado pisapapeles del escritorio, Jack se acercó rápidamente a la puerta y se apretó contra la pared, de modo que cuando se abriera estuviera escondido detrás de ella. Muy pronto, la puerta se abrió y una persona entró en la oficina. Jack bajó el pisapapeles en un arco hacia la parte posterior de la cabeza de la persona, y cayeron al suelo inconsciente. Era el cajero de antes. Dejando caer el peso, Jack saltó sobre el cajero boca abajo y salió por la puerta…

…Directamente a los brazos de un hombre corpulento con un traje grasiento que claramente había estado esperando a que hiciera precisamente eso. "Heyo Branksy, parece que tenemos a nuestro ladrón", Dijo el hombre despreocupadamente con acento cockney mientras golpeaba una pequeña contra el cráneo de Jack. Claramente, no se trataba de hombres con los que se pudiera jugar.

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