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"¡NO! ¡SIMPLEMENTE NO! ¡RENUNCIO!"
La totalidad del Sitio-87 detuvo lo que estaban haciendo cuando los sistemas de intercomunicación cobraron vida y la directora Nina Weiss fue escuchada por los altavoces, maldiciendo como un Lord Voldemort borracho que tiene una discusión con su padre. Fue todo un espectáculo escuchar a una mujer empujando sesenta y cinco años usar palabras que eran esotéricas incluso para el departamento de lingüística.
Esta serie de maldiciones terminó con "¡-y a la mierda la espátula en la que montaste!" seguido de lo que fue un disparo muy silencioso o un golpe muy fuerte.
"Tenía que suceder algún día." Tristan Bailey silbó mientras los médicos hacían rodar a Weiss, en una camilla, frente a su oficina, donde estaba consultando con su superior. "Alguien tuvo un ataque al corazón el día de los inocentes.”
"Nunca pensé que sería ella," afirmó Claire Hennessy mientras apartaba la vista del informe que le habían entregado. "El único día al año donde la broma cósmica del universo es que nada anómalo en absoluto sucede en esta ciudad, y he aquí, nuestra intrépida líder se desmaya."
"¿Estás pensando lo que estoy pensando?"
Claire lo miró extrañamente. "¿De dónde obtendríamos tanto vino antártico? A menos que tu hermano te haya estado enviando más de lo que afirmas."
"¿Qué?"
"¿Qué?"
"No," Tristan negó con la cabeza. "Lo que estoy pensando es que tratamos de averiguar exactamente qué hizo a Weiss simplemente … explotar".
"Tenemos asuntos más serios que atender. Por ejemplo," fingió pasar una página del informe, "¿quieres reunirte en el Jardín Negro o en Berry's en la ciudad este sábado?"
"Berry's está en proceso de renovación, y no quiero encontrar virutas de pintura en mi batido de nuevo."
Una mirada de desconcierto cruzó la cara de Claire. "… eso implica que sucedió al menos una vez."
"Dos veces."
"Y seguiste regresando".
"Son putos batidos buenos, Claire."
"¿Cuantas personas del sitio comen ahí?"
"… oh Dios santo." Los ojos de Tristán se abrieron. "Si la mitad del sitio tuviera envenenamiento por plomo por comer allí, explicaría … tanto, y sin embargo tan poco."
Era cierto; Nina Weiss había tenido un ataque al corazón. Ella era más robusta que cualquier otra persona a su edad, en parte debido a la genética favorable, en parte debido a la ingestión de emergencia de un compuesto regenerativo anómalo en la década de 1980, -entonces ella lo lograría.
"Dios maldito," se quejó el director interino Harold West. "Se supone que este es un día tranquilo. El único día tranquilo que Sloth's Pit tiene en un año." Gesticuló salvajemente, casi golpeando a uno de los médicos en la cara. "Literalmente el ÚNICO DÍA EN TODO EL AÑO que puedo decir '¿qué podría salir mal?' y que no pase nada malo."
De repente, algo malo sucedió. El dedo gesticulante de Harold West chocó con la pared, y sintió un crujido cuando las falanges en él se rompieron. Todos lo miraron. "¿ … podría ser una coincidencia?", ofreció uno de los médicos más jóvenes.
"No lo hagas", gruñó West cuando uno de los otros miembros del personal médico comenzó a vendarse el dedo. "No tientes al destino. No quiero que digas nada más que pueda tentar al destino. Nada de eso".
"… podría ser peor," comenzó un miembro cercano del personal de seguridad, entrando con un vaso de papel con jugo de frijoles. Todos en la habitación lo miraron. "… ¡Es el primero de abril! ¡Dame un descanso!" Se llevó su taza de café a los labios, solo para que el líquido hirviente en el interior saltara, lo salpicara en la cara y luego se convirtiera en trozos de Kit-Kats.
Todos se agacharon cuando la taza comenzó a volar alrededor de la habitación, escupiendo Kit-Kats a alta velocidad y rebotando sobre la bahía médica, antes de que alguien tuviera la previsión de abrir la puerta, y salió volando, por el pasillo, y se incrustó en la cara de
Katherine Sinclair fue golpeada en su culo por una bola de cañón de taza de café Kit-Kat, y tuvo la repentina compulsión de decir esto cinco veces rápido, antes de darse cuenta de que esta sería una idea horrible. Se cepilló el cabello rojo de los ojos y se arrastró por el suelo para evitar cualquier colisión adicional con la bola de cañón de taza de café Kit-Kat.
Se arrastró hasta las puertas de la bahía médica y se puso de pie, presentando su tableta al director interino West. "Aquí está el … informe preliminar sobre lo que está sucediendo desde… Estudios Ocultos."
West miró el documento, las orejas se volviendo escarlata. "No … esta es la documentación de SCP-1893."
"Lo cual itera-" Katherine miró el documento, y apenas resistió la tentación de gritar y tirar su tableta al suelo antes de pisotearla repetidamente y pretender normalidad. "Bueno, es aleatorio, ¿no lo sabes?" Rápidamente trajo el documento adecuado. "Montgomery está actualmente bajo la hipótesis de que… nos hemos sometido a algún tipo de escenario de reestructuración de clase CK."
"… toda la ciudad?" West miró fijamente. "Necesitamos evacuar de inmediato. Código Delaware."
"¡Eso está reservado para el 4 de julio!" Katherine miró fijamente. "Honestamente no piensas-"
"No me arriesgo a repetir lo que sucedió el año pasado, cuando salió Hamilton. No me importa un carajo quién vive, quién muere, quién cuenta mi historia, siempre y cuando no implique que tengamos que dejar caer una carga de neutrones sobre la ciudad".
"… sí director", tragó saliva. "Entregaré sus pedidos al SPPD", después de eliminar mi historial de navegación y poner mi tableta en lejía.
"En cuanto a todos ustedes, deberían-" esto fue interrumpido por él golpeando su dedo contra la misma pared mientras gesticulaba, "!VETEALAMIERDAYMUEREENUNSUBMARINO!"
"Hablo con fluidez 'grandes cantidades de dolor'", suspiró uno de los médicos, Peter Beach. "Creo que dijo 've al búnker con el director Weiss'.
"Siiiiiiii," West guiñó. Sinclair sacó un matraz de aceite de mandrágora y sumergió una varita de abedul sobre él, tratando de golpear con cautela el dedo con la solución.
"Analgésico," trató de explicar, "aunque si su dedo comienza a ponerse verde, sugeriría la amputación."
"Genial," gimió West. "¿Podría este día empeorar?"
De repente, el día empeoró.
Había una razón por la que los especialistas en aseguramiento post-mortem existían en la Fundación, y Sigma-10 estaba viendo una de esas razones de primera mano. El culto del Reinado de Sátiro, responsable de la resurrección de innumerables psicópatas dentro de los límites de la ciudad de Sloth's Pit algún año, trescientos cincuenta y ocho días antes, se había levantado espontáneamente una vez más en la esquina de Main y Bray Road, debido a estar expuesto a una gran cantidad de ironía narrativa -o, como se leería en el informe oficial (suponiendo que alguien saldría vivo de esto):
"¡Solo tenías que intentar arreglar a tu gato con magia!" Seren Pryce gruñó sobre su auricular mientras, por segunda vez en su vida, disparaba a un zombificado Josef Stalin en el albaricoque. "¡Dios PUTO, Williams!"
"¡Fue idea de Blake!" afirmó Ruby Williams mientras cortaba el brazo de un cultista que estaba buscando a su hermano. "¡Mira a tus seis, maldita sea!"
"¡Mira el tuyo!" replicó Blake, disparando un punto hueco en el cerebro de un Charles Manson zombificado: "Espera, ¿no está vivo?"
"¡¿A quién coño le importa?!" Nicholas Ewell se había vuelto amarillo brillante por pura frustración. "¡Nada de esto debería estar sucediendo! ¡Es el puto primero de abril! Este es la nuestro. Uno. Jodido. Día. ¡LIBRE!" Gritó esto mientras hacía que alguien que pensaba que era el Asesino del Torso fallara un escopetazo, y luego llegó al clímax. "¡No estoy a punto de arruinar nuestro día por un montón de psicópatas zombis y psico cultistas zombis!"
"¡Predica, Nick!" cacareó Seren, enviando una ronda incendiaria al torso de un cultista reanimado. "En serio, Williams, ambos estarán siendo dados de alta cuando terminamos".
"Luego, Pryce," gruñó Ruby mientras conducía un cuchillo al paladar blando de otro Charles Manson. "… qué coño."
"¡Es como si hubiera un día extra en marzo o algo así!", dijo esto su médico, Raymond February, mientras disparaba contra otro cultista; había elegido esconderse en la puerta de los Wal-Greens sentados en esta esquina.
"Imposible", frunció el ceño Pryce. "Treinta días tienen septiembre, abril, junio, marzo y noviembre. Así es como va la rima-" sus ojos se agrandaron más que los agujeros de la trama en una novela mala de smut. "Ahora espera un minuto."
"… eso es imposible." Harold West tragó saliva al escuchar la razón por la cual la directora Weiss había tenido un ataque al corazón. "Marzo solo tiene treinta días."
"Es 31 de marzo," gimió a través de un goteo de morfina. "La totalidad de la ciudad parece haber olvidado que marzo tiene treinta y un días." Se frotó la cara. "Lo atribuyo, en parte, debido a la cantidad de productos químicos en la comida de ese restaurante en el centro de la ciudad -¿Benny's?"
"Berry's," gruñó West a través de una cara llena de palmas. "Bailey mencionó haber encontrado pintura en su batido en un momento dado. ¡¿El envenenamiento por plomo hizo que toda la ciudad olvidara que existía un día entero?!"
"No plomo," respiró Weiss, lentamente. "P.L.O.M.O. Derivado amnésico erróneo leucocítico. Ha habido cantidades anormales de ella en la pintura por toda la ciudad."
"Directora, por favor," gimió el Dr. Beach. "Si alguno de nosotros se golpea la frente más, vamos a tener conmociones cerebrales." La miró. "Entonces, la razón de su ataque al corazón fue … estrés inducido por el descubrimiento de que marzo tenía treinta y un días, y que hoy no era, de hecho, el 1 de abril."
"Eso es correcto, creo." Weiss suspiró. "… Creo que necesito un descanso. Algunas vacaciones en algún lugar. Se supone que Hawai es agradable. O está la costa de Jersey."
West se preguntó por qué alguien querría ir a Nueva Jersey de buena gana. "…bien. Solo tenemos que quedarnos aquí hasta que la locura exterior disminuya."
Setenta millones de dólares en daños a la propiedad, un hito local arrasado, quinientos zombis muertos, cultistas y cultistas zombis, cuatro pájaros colly, tres gallinas francesas, varias docenas de dosis de medicamentos para el dolor de cabeza y un boleto de avión comprado apresuradamente a Hawai más tarde …
1 de abril
Claire Hennessy y Tristan Bailey compartieron un batido de chocolate mezclado con ron en el pub Jardín Negro in Sloth's Pit. Tristan había elegido solo comer algunas papas fritas (en el sentido británico), mientras que Claire tenía una hamburguesa con papas fritas (en el sentido estadounidense). Se miraron a través de la neblina del alcohol, el sabor del chocolate y la grasa.
"¿Estás pensando lo que estoy pensando?" preguntó Claire, robando una de las papas fritas de Tristan.
"Lo he dejado por la Cuaresma," asintió Tristan. "Pero no puedo decir lo mismo de las esposas." Una sonrisa que solo se forma en la cara de las personas que van a arruinar la noche de otra persona se formó en su rostro.
