La Fundación SCP

caminando juntos por el jardín. Es obvio que Ma'bad está muy nervioso; Sarah es juguetona, bromista y disfruta de la timidez de su acompañante.

SARAH: Tienes que contarme más sobre El Cairo. ¡Siempre eres tan reservado!

MA'BAD: Sólo porque temo que la sensibilidad de una franca- ah, una dama "inglesa" se escandalizaría por nuestra forma de vida.

SARAH: ¡Franca! En mis días he recibido muchos insultos sutiles, pero nunca uno tan impertinente como "franca". Estamos en guerra con los franceses.

MA'BAD: Mis disculpas. Para nosotros, todos ustedes son francos, como nosotros somos sarracenos.

SARAH: Siempre asumí que se debía a las similitudes entre vosotros.

MA'BAD: Oh, no, mi señora; sólo la percepción de la similitud. Ustedes nos consideran bárbaros, pero les aseguro que poseemos tantas sutilezas y matices como ustedes; pero como están enmarcados de manera diferente, como nuestras emociones se expresan de manera diferente, ustedes no las ven, sólo perciben lo que es diferente y nunca lo que es similar.

SARAH: ¿Y qué es similar?

Han llegado al Pozo, y se sientan en su borde.

MA'BAD: Ambos adoramos al mismo Dios, ambos poseemos reglas de caballería, aunque difieren en detalles; ambos tenemos sistemas de ley y conducta caballerosa. Quizás la única diferencia es que tomamos caminos diferentes en la historia. O quizás las distinciones entre nosotros importan poco, que no somos personas distintas, ¿por qué, qué es eso ahora?

Los confines del cielo parecen desprenderse hacia atrás sobre sí mismos, plegando todo hacia ellos. La mayor parte del Pabellón Obermeyer parece bloquear el sol.

SARAH: Oh, otra vez no.

MA'BAD: ¿Este tipo de cosas son, ah, comunes en Inglaterra?

SARAH: Hazme un favor, Ma'bad; mira en el pozo y dime lo que ves.

Ma'bad mira al pozo.

MA'BAD: Me veo a mí mismo, mirándome fijamente. Estoy en una especie de laberinto de setos, creo que-

SARAH: Mierda.

Sarah salta al pozo. Ma'bad mira hacia arriba, recordando a su madre, las arenas de las ciudades oasis, las miradas en las caras de los señores ingleses que no saben qué hacer con él. El mármol desciende sobre él y salta al pozo, cayendo en su propio reflejo mientras camina por otro sendero.

y me desperté. La trinchera estaba desierta. Podía ver luces de zepelines sobre mí, buscando cualquier indicio de los Ocultistas. Grandes sirenas resonaban de ellos, como una fuerza inevitable. Me lamenté, me arrastré hacia arriba y vi que nadie se había molestado en custodiarlo. La marcha había continuado por millas, gritando de júbilo y sed de sangre.

Miré las líneas enemigas, y empezaron los gritos. Engranajes sobre engranajes sobre ruedas sobre engranajes, el detritus acumulado de diecinueve dimensiones, se elevó con una certeza catastrófica. Nunca habíamos considerado que la incapacidad de la Iglesia para reensamblar a su dios era porque las partes habían sido dispersadas a través de todo el tiempo y el espacio. Pero lo habían hecho, y ahora estaba delante de mí. Una mandíbula del tamaño del pantano de Holdbrine, dedos más grandes que la comprensión. Ojos que arden con fuego azul.

Un humano no debería haber sido capaz de verlo todo, pero me obligó a percibir esta cosa incoherente más allá de la capacidad de la mente. Me desmayé, gimiendo, esperando que no me vieran; pero ¿cómo podía ser visto? Esto no era algo que le importaría a uno más nacido de carne bajo los focos del zepelín. Esto fue algo que distorsionó el mundo a su alrededor. Las fábricas de carbón formaban sus miembros, cada una con un centenar de trabajadores que habían vivido y muerto durante cien vidas adorando un nudillo de metal en uno de sus docenas de dedos en sus docenas de brazos. El cerebro estaba formado por una masa de monos mecánicos que escribían, con furia, una simulación de la realidad y la inteligencia.

¿En qué nos habíamos convertido? ¿Qué habíamos hecho? Le vi balancear su martillo y observé, congelado, cómo atravesaba los límites y derribaba cientos de dimensiones. Vi, en ese momento, una playa

CAPÍTULO TRES: Un Espejo Mecánico

Las velas se habían consumido, pero Johannes estaba demasiado cómodo para preocuparse. María, Juan y Olivia estaban todos sentados de manera similar, garabateando en papel o leyendo libros. El viento aullaba afuera pero el fuego, aunque consumido, los mantenía calientes.

"Una idea", murmuró Olivia. Los otros giraron perezosamente sus cabezas hacia ella. Oliver era el más viejo en términos de edad, pero el miembro más nuevo de su grupito, un empedernido deportista de jerséis de cuello alto y gafas de montura gruesa. Se veía como una escritora pretenciosa mejor que el resto de ellos.

"¿Y si hubiera una playa- digamos, la playa justo abajo de aquí. Digamos que un día, todos estos mensajes en botellas empezaron a aparecer en él. Cientos de ellos, todos arriba y abajo de la playa."

María gruñó. "¿Más realismo mágico? Vas a tener que leer otras cosas algún día".

"Ten paciencia conmigo. Los mensajes en estas botellas provienen de otros mundos, de otros universos, pero no tienen sentido. Es como fragmentos de mundos extraterrestres- extraterrestres en el sentido de incógnito, quiero decir. Como la gente en Persia o China o Indochina o lo que sea, todos tienen diferentes maneras de pensar las cosas, y tenían diferentes costumbres en el pasado".

"OK", dijo Johannes, poniendo los ojos en blanco. Había oído historias como ésta antes, y no le gustaban mucho. "¿Entonces qué? ¿Qué pasaría? Es una buena premisa, pero no sé adónde quieres llegar con ella".

"Digamos- digamos que había un guardafaro. En este faro, en vez de nosotros. Lo único en lo que piensa es en recoger las botellas y leerlas, no sé por qué. Pero se obsesiona con esta idea, con esta idea singular, con los caminos que se van abriendo. Cada realidad como otro camino tomado o no, una divergencia o reorientación hacia una meta final, Whigista o Marxista o lo que sea".

John se rascó la barbilla. "Pero entonces, ¿por qué una playa? ¿De qué se trata eso? ¿El detritus del universo llega a la playa? Una buena metáfora, pero Jo tiene razón, tiene que ser algo más que eso".

"No creo que sea así. Es el tipo de lugar en el que viviría un observador; todo el detritus de la eternidad, y él sólo está ahí, mirando, esperando. Tengo un contacto en la Fundación SCP que me habló de

a través de la puerta. Era de noche, otra noche fría que era demasiado tarde, pero tenía promesas que cumplir. Necesitaba refugiarme en alguna parte.

Golpeé el llamador. Recé para que Alfred tuviera razón, ya que vi las luces encendidas y oí el crujido de las pisadas. Finalmente, las cerraduras fueron retiradas y un muy confundido Lord Obermeyer estaba de pie ante mí.

Me anticipé a sus preguntas con un gesto. "Ma'bad ibn Omar. El hombre de Helios. Le pido formalmente al Noveno Legado un Santuario de acuerdo a los Protocolos de los Cuatro Inviernos."

Obermeyer parpadeó, sonrió y me abrazó. "Nunca pensé en conocer a otro sobreviviente de las trincheras. Por favor, sígame".

Su casa era pequeña pero elegante; del tipo que pertenece a un hombre que ha perdido su dinero pero no su gusto, ni su educación. Parecía haber nacido en ese lugar. Sus libros, organizados de forma cuidadosa pero colocados de nuevo apresuradamente, el tipo de feng shui demente que acompaña a una mente atormentada y febril. Él sostuvo la linterna en alto y nos movimos a través de un pasillo oscuro, un comedor a la luz de las velas, y luego a una puerta. Obermeyer la abrió, sonrió y me hizo un gesto para que fuera primero.

Y de repente estaba tirado en el suelo. Era una abrupta caída, de unos tres metros, que la oscuridad había escondido. Estaba rodeado de setos. No, un laberinto de setos. Miré hacia arriba, y Obermeyer miró hacia atrás, pareciendo que venía de muy lejos. Sus ojos estaban negros, y compadeciéndose.

"Ma'bad al-Juhani creía que los humanos tenían libre albedrío, pero Ibn Omar era un defensor de la visión ortodoxa. Creo que, de sus dos homónimos, el último tuvo la mejor idea: que mientras tengamos libre albedrío, los resultados de nuestras elecciones ya son conocidos y están escritos. Cuando cierro los ojos, todo lo que veo es un propósito final que conduce a un único objetivo, Mekhane. Si es verdaderamente un seguidor nuestro, discernirás qué camino lleva a ese fin último y cuáles son caminos falsos, rutas a otros fines".

Él sonrió. "Si falla, estoy seguro de que tienes tus razones para las decisiones que tomó." Cerró la puerta de mi interminable maldición y se apagaron las luces.

Pasé varios minutos tratando de escalar la pared; varios más tratando de atravesar los setos. Eventualmente me di por vencido; seguramente podría pasar esta prueba.

Después de algunas vueltas imposibles, como las de Escher, llegué a un claro octogonal, una fuente que fluye en el centro. Las estrellas brillaban por encima, como lo habían hecho sobre las trincheras. Pensé en Johns, gritando al ver la gloria de Mekhane. Ojalá hubiera podido ser menos fuerte, menos seguro de mi fe. Su vida parece ser más feliz ahora.

Comencé a entrar en uno de los senderos, pero todo lo que podía ver era un pozo en un jardín, plegándose sobre sí mismo sin fin. El segundo fueron los Cuatro Inviernos, una y otra vez, mi amigo gritando. Un grupito en un faro poco iluminado, cien trozos de papel recogidos en una playa, un hombre mirándome fijamente desde una chimenea cubierta de nieve.

¿Cuál era el verdadero camino? Recorrí uno y me encontré en otra encrucijada, cada camino que conducía a otra verdad. Nieve que fue vencida, nieve que venció. El colapso o el triunfo de Mekhane. No conocía estos futuros, estos universos. Me preguntaba si el laberinto había sido construido alrededor de ellos, o si habían sido hechos para el laberinto.

Miré hacia arriba, pero las estrellas no tenían respuesta. Había visto a través de la Lente de Avicena y el Cristal Azul del Príncipe Nórdico, hasta los infinitos más allá de ellos, pero todavía era sólo humano. El cielo nocturno aún contenía ese viejo misterio, ese viejo miedo. ¿Estaba caminando por estos senderos? ¿Eran senderos, o eran simplemente partes de una pintura?

Seguí vagando, sin saber adónde iba, sin saber de dónde venía.

Objeto #: SCP-████

Nivel de Ítem: Ma'rifa Neutralizado

Protocolos de Contención Segura: SCP-████ ha sido eliminado. Se desconocen los medios y métodos por los que esto ocurrió. Para más información sobre las consecuencias, consulte la documentación de SCP-4779.

Resumen: SCP-████ se refiere a una serie de eventos de la 812ª Guerra Oculta, que tuvo lugar de 9819 a 9821. Específicamente, SCP-████ se refiere a los eventos que han resultado en la manifestación continua de los documentos SCP-4779 desde diversos puntos en el tiempo, espacio y ubicaciones dimensionales en una playa en la Dimensión 173-C.

Qué constituye exactamente SCP-████ sigue siendo desconocido. Las principales teorías que se proponen actualmente incluyen:

• Una repentina y violenta colisión de dos universos espejo en los jardines del Pabellón Obermeyer, Northumbria.

• La activación del Martillo de Mekhane en la Batalla de los Cuatro Inviernos.

• El saqueo de SCP-2000 durante la Onceava Brigada Pirata.

• Un evento potencial conocido como la Fractura de los Setos, en la residencia de invierno de Lord Obermeyer.

• Apertura de un portal en la Biblioteca de Babel sobre el Bar de Martín Fierro.

• La unión trascendental con lo divino lograda por el jeque sufí al-Qasim al-Mu'tazila en la 93ª dimensión.

• Una actuación de la banda Tyrannosaurus Flex en 1980

• Una noche oscura y tormentosa en la ciudad de Nueva York. Los rascacielos te oprimen, mirando desde lo alto, las lejanas sirenas latiendo en la distancia pareciendo hacer que todo sea más silencioso, más quieto. Tus pasos resuenan en las aceras, y ruegas, suplicas, por el retorno del color, pero no llegará. Tu nombre es Murph-

• La tetera de Russell está a punto de hervir.

• Nevadas.

• La repetición de Cats en Broadway en el 2036 y el incidente de Orange Jellicoe que causó.

• Hay tantas cosas. Te sientas y miras fijamente la página, mientras estas palabras y conceptos salen de ti. Tal vez todo sea verdad. Tal vez nada de esto lo sea. Las mil maneras en que tu vida pudo haber sido replicada con su propio elenco de personajes. Te sientas en la playa y ves las botellas entrar, recogiendo sus notas y preguntándote cómo es que cuando las lees son sólo palabras rancias y estériles de lugares que ya no lo eran o que nunca lo fueron. Estas voces de almas que claman en justicia o dolor y tú te sientas allí, en tu pequeño cuarto en el Sitio 248, preguntándote cuándo terminará todo. Espero que encuentres alguna p-

• -az. De verdad que sí. Era un faro remodelado, ¿no? Tú, María y Juan, trabajando toda la noche, intercambiando historias de camaradería y anomalías a las que os habéis enfrentado, de Reyes Escarlata y de la muerte del autor. Te encanta estar aquí. Esperas que nunca terminen, que tus amigos nunca se vayan o se marchen. En estas playas grises y azotadas por el viento, uno siente ese aislamiento perfecto, con amigos con los que puede hablar, beber y tener una conversación real. Eres joven y hambriento, y aunque esperas que no termine nunca, sabes que encontrarás algo raro si es así- recuerdos que al final de tu vida puedes recordar y sentirte feliz.

• Una ruptura de la realidad causada por SCP-3999.

• Los eventos de la Quinta Guerra Oculta.

• Pero Mary y John, ¿quiénes eran? Sólo eras tú. Nadie más. Sólo ha sido de noche en el Sitio 248. Miras hacia la playa y recuerdas que nunca ha habido nada más; sólo las playas, las botellas, las lámparas eléctricas que se apagan para siempre, tu propósito. Eres un investigador. Nunca has sido otra cosa que un simple error en un experimento trivial y estás aquí en la playa. Recogiendo los guijarros que los mundos muertos han dejado atrás. Bueno, te alegras. Puede que no estés haciendo ningún recuerdo, pero no es necesario. Te gusta la soledad, en la medida en que te puede gustar cualquier cosa. Te deslizas sobre las aguas, cumpliendo con tu deber. Te da sentido. Estás contento. Siempre has estado aquí y siempre lo estarás, una cosa de linfa, sangre y carne. Miras al agua y una cara mecánica te mira fijamente. ¿Ésta es tu cara? ¿Importa eso? ¿Existes, o eres simplemente una función, una inevitabilidad del camino que tomaste entre los setos, ni siquiera una máquina, sino un proceso de recopilación y análisis de estos documentos, tic tic tic, hacia adelante y hacia adelante y-

• El colapso momentáneo del Sitio 248 y el consenso en lo que coloquialmente se conoce como "La Hora del Lobo".

Nieve.

La nieve se apoderó de mis tobillos, pero llegué a casa. Conocía mi deber y no la miré. Me cerré los ojos y dejé de escucharla mientras me penetraba el alma.

Imagina un mundo donde la nieve te lleve, te purifique, y altere el tiempo para que nunca lo hayas sido. Donde todos estamos fascinados por su olvido. Otro mundo que se está muriendo por todas partes. Todas las posibilidades de lo que fue, será, de lo que la gente es o no es, simplemente se desvanecen.

Si dejas suficientes universos corriendo por el tiempo suficiente, todas y cada una de las posibilidades sucederán. Incluso un universo donde una serie de palabras y frases incoherentes pueden constituir un documento válido de la SCF. En la cultura y el contexto particular de la época, tiene sentido.

Oigo la nieve llamándome. No quiere nada. No quiere ser nada. Tal vez sea una especie de Patrón de Screamer, tal vez sea uno de los experimentos de la Fundación, tal vez sea otra cosa. Sería muy fácil, ¿no? Para caer en ella. Para permitir que la nevada me limpie, para eliminar mis decisiones, mi autoridad.

Miré en el fuego. Fui al cajón de los cuchillos, me corté profundamente en la palma de la mano y abrí la puerta. He manchado todo lo que he podido. Ya no sopla tan fuerte por aquí, pero no tengo mucha sangre para dar.

Hace mucho tiempo, me paré en un jardín y miré un pozo en un laberinto de setos. Me caí en el pozo, y la joven coqueta se convirtió en un hombre endurecido de la nieve salvaje, producto de mil caminos hechos mucho antes. Entré en esta cabaña, y derramé mi sangre, y ahora miro el fuego y pienso en entrar en una sala de artistas bohemios. Pero aún pienso en el cielo cayendo.

Quiero bañarme en una playa de Norfolk y sentir los guijarros en mi piel. Quiero morir y vivir de nuevo, y hacerlo todo de nuevo en otro lugar, en otro tiempo, con nuevas leyes y nuevas cosas que hacer. Quiero que cada mundo muera y que yo vuelva a existir. Pero no puedo. Sólo tenemos un camino, y debemos seguirlo hasta la noche. No podemos destruir el yo, sino sólo seguir nuestras linternas.

Ni siquiera lo vemos la mayor parte del tiempo, pero de vez en cuando, sólo de vez en cuando, sentimos la hora en que los lobos están afuera y cantando en los páramos altos. Es sólo una imagen, como cualquier otra, pero te hace sentir algo para lo que ni siquiera tienes palabras. Y un día los encontraré, los pondré en una botella y los enviaré a ver para que alguien pueda entender esta muerte, esta pavorosa realidad.

El cielo cae y me siento a gusto.