Miel Envenenada
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Hay un término entre tu gente: wreik'mádha, el brezomiel. A principios de verano, cuando los arbustos de azaleas florecen, parecen cubrir mesetas enteras con rosas vibrantes, blancos cremosos moteados con vino, rociadas de carne de melocotón y suero de leche amarillos y naranjas como el corazón de los crisoles. Es una vista gloriosa, cabalgar a las tierras altas y contemplarlas todas, un océano brillante que se eleva a los flancos del monte. Y acercándose, uno puede ver el brillo de las hojas verdes que todavía se asoman entre las flores, y los finos hilos de los estambres - y trepando entre ellas muchas abejas trabajadoras, el clamor de las cuales es como las olas que se estrellan contra la orilla.

Pero tomar la miel que dejan en este tiempo, recogida de este repentino exceso de néctar, es peligroso - revienta el corazón, arde en las venas. Porque el primer sabor es dulce, y solo se vuelve amargo una vez tragado. Algunos temen no comer nada de miel durante este tiempo, pero la mayoría - la mayoría no podría vivir con esa evasión, y por lo tanto consideran la amenaza aceptable.

Y lo mismo ocurre con la gente: hay quienes son venenosos, quienes tuercen todas las relaciones para servirse a sí mismos y solo a sí mismos, chupan lo que pueden y descartan el resto de los cadáveres cuando ya no les satisface.

Por supuesto, admitir que se es un brezomiel echaría a perder todo el concepto, por lo que nunca se le ha llamado así en voz alta. Pero solo porque las cosas no se pronuncien no las hace menos ciertas.




Más de un hombre ha muerto en tu cama, cuando tu madre lo ha pedido. La verdad sobre sus hijos no puede ocultarse a ninguna madre, y por eso te pide que no hagas nada más allá de lo que ya harías, con motivo. Sabe que eres lo suficientemente fuerte para acunar la muerte contra tu pecho. Sabe que eres tan encantadora que nadie sospechará jamás.

El hijo de la Matriarca Yamijuta puede o no querer ser usado como una pieza de negociación contra tu hermana Pūraśana, pero su madre lo piensa sin duda, y no se lo negará. Por supuesto, no beneficiaría a Pūraśana estar casado con él, ni a tu propia casa, ni a los dos, porque no se puede permitir que piensen que tienen más influencia en contra de tu madre, que se sientan más a favor de ella de lo que lo hacen en realidad.

No hablas de él en absoluto - más bien de los caballos, y del comercio de joyas que ha aumentado su producción recientemente, una nueva mina de plata al oeste que debería hacer su primera exportación este año - pero en la forma en que tu madre te llama por tus nombres - "Pūlarja, Helerqatar" - y Pūraśana te llama "váser", lo entiendes completamente.

Y así, la noche siguiente, te pintas la boca y le sonríes en la cena; ríes y parpadeas y lo llevas a tus propias habitaciones. Le pides que te muestre algo, y ves en sus ojos que sabe lo que quieres decir. (O al menos, el significado que has pintado dentro de ti misma con ese mismo propósito, como el ocre de tus labios.)

Cuando el árbol de la casia fue plantado bajo tu ventana, los jardineros no pensaron que crecería. Sus ramas ahora se entrelazan en la pared, y tú puedes salir a ellas, con una mano cerrando la rama para no caerte y la otra arrastrándose detrás, para guiar la suya. Y entonces corres por un camino memorizado, agachándote bajo los arbustos y girando alrededor de los árboles, trepando por el bajo muro de piedra seca que marca el borde de la finca propiamente dicho, y bajando, donde cae en una empinada colina. Las hojas secas crujen bajo tus pies, y las ramitas se agarran a los dobladillos de tus faldas mientras desciendes apresuradamente, disfrutando solo del movimiento de tus miembros hasta que la copa se abre y el suelo se eleva lentamente para encontrarse con tus pasos, y finalmente te frena y detiene la fricción de la creciente luz que se encuentra delante.

Él se ríe, y tú lo igualas, discretamente.

Aquí, el río da una amplia y lenta vuelta alrededor de una plataforma de basalto que sobresale del agua, rodeada de exuberantes musgos y helechos. Las ramas negras que se cortan contra las estrellas casi sumergen sus cabezas en la corriente, asegurándose de que nadie que mire al otro lado probablemente se fije en ti, especialmente en una noche sin luna como esta.

Guías sus manos hacia tus hombros y caderas. Los helechos rozan fríamente tus rodillas, muslos, espalda. Cuando terminas, se acurruca a tu lado en el suelo aún caliente, con una mano sobre su cabeza.

Cuentas los latidos en grupos de sesenta hasta que te aseguras de que se ha dormido, y luego metes una mano en tu bota y sacas la pequeña hoja que está en tu tobillo. La luz de las estrellas borra todo el color de las bandas de ágata, pero no las líneas de la concha de las escamas que se fracturaron. Frunces el ceño a su cuerpo dormido, sopesando el silencio de su laringe contra la velocidad de su espacio intercostal. Pero no es una noche particularmente tranquila - oyes a alguien aullar a través del agua dentro de la ciudad baja e innumerables cigarras zumbando que se han reubicado en cada rama de árbol desde que tú las has molestado. Así que en su lugar mueves tus dedos hacia abajo sobre sus costillas.

Cuentas hasta cinco, inclinas la bifaz y la diriges con la palma de tu mano.

Verás quién intenta presionar a tu madre después de esto.




Cáyé.

La cera se divide y la misiva se lee ante todos nosotros, hermanas y hermanos reunidos en la mesa de tu madre para la comida de la mañana. El sello es el de la Matriarca Tvaišaratha, y el mensajero también vestía sus colores. La palabra insurrección se siente extraña en tus oídos, revolotea como alas de mosca de cobre sobre los labios de tus hermanos mientras se susurran unos a otros. Alguna extraña intriga se está gestando entre los esclavos en las ciudades y los campesinos en las fronteras de su territorio - los impuestos no se pagan, y cuando los soldados salen a cobrar regresan para informar de pueblos vacíos, llenos de turba o con olor a putrefacción. (Si regresan.) Barcos mercantes atracados, clanes nómadas encontrados muertos por completo, casas de damas y señores incendiadas en la noche.

Suplica el apoyo de tu madre, como aliada desde hace mucho tiempo y amiga de tu madre desde la juventud.

Y tú sabes lo que tu madre espera, así que das las órdenes, envías las compañías, y maldices y tejes magia y haces los sacrificios a Tivash e Isukuré pidiéndoles que refuercen tu voluntad, que azucen los brazos de los cazadores de esclavos y los soldados que cabalgan hacia el norte.

Pero los meses se convierten en estaciones y años, y las respuestas que obtienes se pierden, el número de los que regresan se reduce, los territorios se deslizan más hacia ese misterioso agujero negro. Te encuentras con los labios de tu madre fruncidos al pasar por el pasillo, y eso pica más que cualquier maldición.

Y en el momento en que entras en tus propias habitaciones al final de otro día infructuoso, ya sacando tus horquillas, y escuchas la puerta cerrada detrás de ti por las manos de alguien más, casi quieres levantar tus manos y decir por supuesto. Por supuesto que también habrías fallado en esto, que ni siquiera pudiste evitar que tu propio adversario se colara en…

(Lo que harías, en su lugar, sería tomarte como un arma. Azotar tu mente con brujería y decirle a tu madre que solo la devolverías si te diera la tierra que quieres.)

Pero todavía tienes algo de orgullo. "Si llamo", dices, "podría tener una docena de guardias aquí dentro en un solo latido".

"Podrías", está de acuerdo, dando la espalda. "Pero no creo que lo hagas."

La indignación brota como una llama repentina. "¿Por qué no?" ¿Cómo se atreve este mestizo y advenedizo a decir que sabe algo de ti, y mucho menos a aventurarse a predecir alguna de tus acciones?

"Porque eres curiosa", dice. "¿Hasta dónde se extiende la tierra de tu madre? ¿Y cuánta gente gobierna ella, con todas sus disputas y peleas? Sin embargo, ni siquiera he traspasado sus fronteras - seguramente, se le podría perdonar por permitir que Tvaišaratha" - y no se echa de menos la ausencia del título - "para encargarse de mí". Primero dale un poco de mí, antes de que vengas a robar la gloria.

"Y aún así, eres una hija de Dios. Hay hechizos que podrían quemarnos a todos hasta las cenizas, y ni siquiera tendrías que salir de esta habitación para lanzarlos". Bueno, es verdad. "¿Por qué molestarse, para intentar cogerme viva?

"Pero quieres saber cómo me he resistido a ti tanto tiempo. Más que eso - quieres saber por qué."

Sus ojos son grises como una tormenta de verano, y están al borde de estallar, enviando las lluvias torrenciales y los vientos aullantes a través de la tierra.

"Quieres tomarme como rehén", dices.

Su sonrisa es un tajo en la oscuridad, completamente sin alegría. "No".

"Deseas matarme, y te estás tomando tu tiempo para regodearte antes de…"

"Aún menos".

"Entonces qué", silbas, y dejas que tus dedos se arrastren hacia el cuchillo escondido bajo los pliegues de tus faldas, "¿crees que me obligarás a hacer?"

Sus cejas se levantan por sorpresa. "Creo que no debo forzar nada", dice. "Si de verdad es tu deseo, podemos volver a la suerte de la guerra; puedes sacrificar todas las vidas humanas que quieras en mis lanzas, y te dejaré vivir tu vida dentro de un jardín amurallado, creyendo que es el universo entero. Día tras día en las empalizadas doradas de tus tradiciones y rituales y placeres hasta que tu propia alma sea dorada también, hasta que la corona crezca en tu cráneo, la cadena en tu mano. Hasta que esta cáscara de joyas e imágenes sea demasiado gruesa para ser despojada, y se marchite y muera dentro de ella y nadie se dé cuenta, ni siquiera los dioses a los que dices servir.

"O romperlo ahora. Ven conmigo, y te mostraré el mundo tal como es en realidad. Cómo, fuera de este refugio" - un gesto que abarca todos los muros y mobiliario a la vista - "el universo realmente trata a las criaturas pensantes, incluso de su propia sangre. Ahí fuera, los dioses no responden a nadie. Te prometo que serás abandonada al hambre, al dolor y a la pena, desgarrada hasta los huesos por las espinas, obligada a ver la muerte cara a cara, y estarás más viva entonces que en todos los años que ya has pasado.

"¿Quieres un verdadero adversario? ¿Quieres luchar en una guerra? Ven entonces, y gánatela tú misma."

Levanta la barbilla, y algo brilla en su mejilla. Espaciados como estarían tus dedos, si los sostuvieras contra su piel.

Enroscas las manos en puños. "No puedo…"

"¿No puedes? No eres la heredera de tu madre, ni estás destinada como tus hermanos al matrimonio. Una hija menor - eres libre."

La amenaza está implícita: quedarse así.

"Ven conmigo", dice, "y vive".

Imprevisto, un recuerdo brota ante ti: la preparación para la veriveti, cuando tus tías te habían sacado al anochecer, te habían llevado abajo, por escaleras apenas utilizadas, hasta que la piedra se enfrió y se puso rancia - aunque ahora sabes que en su base solo está el cálido y santo pozo que solo tu edad te había ocultado antes, cuando por primera vez te habías sentido fuera de los límites del dominio del sol, te habías detenido, pensando: Estoy entrando en mi tumba. Los muros se habrían sellado sobre ti, la piedra se habría deslizado y caído, y habrías estado atado allí eternamente. Joven, sagrada e inmutable en tu sepulcro sin techo. Si no hubiera sido por su agarre, uno en cada una de tus manos más jóvenes, podrías haberte escapado; haberte arrojado de nuevo por las escaleras y salir, a través de los pasillos del palacio y en el jardín, en el horizonte gris y barrido por la tormenta -

Tu corazón sabe mentir muy bien. Siempre te has dicho a ti misma que eso era lo único que había hecho - porque por supuesto, no estás muerta, has salido como una avispa de su vieja piel y te han nombrado mujer -

Ahora, te preguntas.

Su boca en tu garganta arde, como el primer rayo.




Te observa, cuando se acaba, levantándose y echando agua para limpiar el ámbar de entre tus piernas. Como un leopardo, o un lobo: algo lánguido e intrépido de la noche, porque sabe que no hay mayores peligros que él.

Te pones los pantalones, y luego, como un pensamiento posterior, la túnica de lino acolchada y el corsé que te habían regalado en tu veriveti. Cada chica de suficiente edad recibió una en la ceremonia, aunque de diferentes materiales dependiendo de los medios de su familia, bronce o cuerno o cuero. Era el símbolo final de la autoridad en la que te habías convertido, la fuerza de voluntad que se esperaba que cada hija de Daevon desarrollara para cuando llegara a la edad adulta, que te vistieras como comandante de los ejércitos, como alguien que pudiera y quisiera defender a Daevon contra todos sus enemigos. El peso de sus capas de escamas relucientes se asienta cómodamente sobre tus pechos, abraza la curva de tu espalda. Te sientes extrañamente vulnerable, como una mosca que acaba de mudar su caparazón, todavía suave y pálida por debajo; queriendo algún tipo de protección hasta que tu nueva piel se endurezca. Algo para refugiarse.

O tal vez es solo esa mirada fija, presionando tu espalda.

Coges tu peine, empiezas a rascarte los mechones de pelo. Para tener algo que decir, preguntas, "¿Qué hiciste con mis cazadores de esclavos?"

Una pequeña e irónica risa. Te das la vuelta a tiempo para verlo encogerse de hombros con ecuanimidad. "No todos están muertos".

Por alguna razón, esto es muy gracioso. Estás retorciéndote de la risa. "Vamos", dices, cuando puedes respirar de nuevo, y lo llevas a tu ventana, abriendo las persianas hacia el rojo sangre del amanecer. El pesado y rico olor de la vid de adelfa y las flores de casia llega hasta ti, y tomas su mano y lo sacas en ella, las palmas envueltas en corteza, los tobillos presionando en las hendiduras. Tus tobilleras suenan mientras caes al suelo; él ladeando la cabeza ante el ruido, se agacha y las desengancha con hábiles dedos, sin pedir permiso.

Hace unos minutos le abriste el cuerpo, bebiste el suero de sus labios. Esto se siente mucho más precioso, que el oro deslizándose en la tierra.




Sin embargo, no eres recta. Esto queda muy claro, cuando primero te arrastra a través de un escalofrío del espacio y fuera en un campo extenso, un laberinto de tiendas construidas con piel o esclerocios o ramas aún vivas, tejidas con telarañas. En cada movimiento, cada palabra, cada mirada de los que lo habitan. Hogar, puede que hayas sido Pūlarja, señora de la fortaleza, pero es una fortaleza construida enteramente de arena - quizás impresionante en apariencia exterior, pero debajo tan poco formada que incluso una suave lluvia podría arrastrarla.

Los seguidores que te rebautizan correctamente - Lowyatar, la débil - son pálidos y fornidos, con cicatrices, reservados y desconfiados. Un ejército formado por personas que nunca antes merecieron ser personas.

La diferencia - no tienen que decirlo; toda su existencia clama esta afirmación, mientras caminas por los senderos pisoteados y recibes mil miradas de cristal - es que mereces que no merezcas ser una persona.




Tu espejo está hecho de bronce bruñido, y convierte todos los colores en fuego. Incluso la luz de la luna que entra por la ventana puede calentarse hasta un amarillo tenue, cuando te quitas la ropa y las botas, te quitas el cinturón y dejas caer todo el conjunto de tus herramientas sobre la plataforma de sueño.

Es sorprendente, atrapar tu cara en ella.

Otras mujeres matarían por tener un pelo como el tuyo, siempre te felicitaron. Rara vez has necesitado teñirlo; solo una vez, piensas, antes de tu veriveti, y luego solo para cumplir con las preparaciones tradicionales. El tono de ceniza de cobre considerado más deseable, que la mayoría de las mujeres se frotan nueces e hina en sus cueros cabelludos, día tras día, para adquirir brotes por ti sin esfuerzo. Otras mujeres matarían por tener ojos como los tuyos - ¿no habla toda la poesía de heroínas cuyos ojos son oscuros como la tinta, ricos como la madera aceitada? ¿No todos los cuentos dedican líneas a ellas?

Y, por supuesto, el ciervo y los caballos, el leopardo y el corsac y el carnero salvaje siguen bailando sobre tus hombros, antebrazos, hasta tus tobillos, envueltos en el lirio y la rosa, y que nadie más podría lograr a cualquier precio, matando o no, porque la vida en ellos es tuya y solo tuya. Una historia. Un nombre. Una identidad.

Todo traído contigo, del pasado que dijiste que habías abandonado pero no lo habías hecho, no lo has hecho todavía porque está ahí delante de ti, en un reflejo de bronce bruñido.

Las partes de tu cuchillo de la plataforma. La hoja abre la pared de espinas estilizadas que envuelven por encima de su codo tan fácilmente como si fueran en verdad nuevos brotes, escribiendo la débil donde una vez fueron murallas, luego se eleva a tu sien. Las hebras no se rompen limpiamente, raspando el borde, tirando de tu cuero cabelludo, pero es suficiente. Un mechón se desliza hacia abajo para acumularse en la manta; luego otro, y otro, hasta que una nube de ceniza de cobre te rodea.

La cuchilla se ha asentado en el pliegue de tu párpado cuando la puerta se relaja.

"Kārym?" pregunta, en tu propia lengua. Pero te quedas callada y no te mueves hasta que él repite "Äcce" en la suya, porque tu lengua es pecaminosa y cruel. "¿Qué estás haciendo?"

¿Qué te parece?, quieres gruñir. Tus huesos gotean, tu corazón late Daevon - sístole, diástole: vuelve de nuevo a la sístole. Oro, extraído y enrollado y derretido y extraído de nuevo. No pueden ser cortados como deberías, como él te necesita para que no termines envenenando toda su revolución. Una vez abriste un capullo de mariposa - solo recientemente el recuerdo ha traído alguna culpa, la cosa tan pequeña, tan indefensa - y no encontraste nada. Solo un negro y pegajoso tejido que no se parecía a ningún insecto que conocieras. ¿No debes ser remodelada por completo también, despojada como un carro roto, digerida en nada como la oruga? ¿No es malo que no quede nada de lo que eras? Pero no puedes hacer esto, una vez que te cortes los nervios la hoja caerá demasiado pronto de tu mano, y no será capaz de llegar a las entrañas y los huesos.

Quieres decir que deberías haberme matado. Podrías incluso convertirlo en una demanda - compensar eso, entonces, mátame ahora. Después de todo, no sería como matar a una persona real, solo esa cáscara de avaricia y violencia - llegaste demasiado tarde, ya me marchité, ya me he ido.

Lo que tu verdad puede destruir, debería. Incluso - especialmente - si esa soy yo.

Pero no lo hará. Eso también es cierto y tú lo odias, que te obligue a seguir existiendo así. Pasa una mano por la caspa recién cortado que cubre tu cuero cabelludo; sientes que te embadurna con algo caliente y pegajoso, y cuando levanta la palma de la mano está marcada con miel, brillante a la luz del fuego.

(Ya no deberías sangrar oro - has estado comiendo su comida, bebiendo su agua por lunas ahora, y los dioses de Daevon seguramente te habrán revocado su favor. Debería ser roja de nuevo. ¿Por qué no es así?)




Con el tiempo, su dominio se expande como el tembleque a través de un campo, y las tiendas crecen, y se remodelan, y se convierten en ciudadelas con paredes mineralizadas y caras lisas de quitina. Estás caminando por los pasillos de una cuando, de repente, eres tomada y arrojada a la pared. Un vistazo de pálidas trenzas de hueso se resuelve en un cuchillo de pedernal que se presiona contra tu laringe. El último rescate de Ion (te recoge como una jauría de perros de caza): el guardia medio ciego.

Una variedad de cosas instintivas entran en pánico, por el repunte de tu hombro y tu cara, por el toque de esa cuchilla. (Pero una pequeña y salvaje parte de ti se alegra, porque el dolor se siente como justicia.)

"Debería matarte", gruñe.

Podría, de alguna manera, desacreditar a Ion al afirmar que este momento es más un momento de perfecta claridad que ese amanecer perfumado de adelfa. Pero la calma se derrama a través de ti como un arroyo suelto, y piensas - sí. Esta es la prueba. Aquí finalmente me pesarán, me golpearán en la piedra angular y entonces sabrán, si soy bueno o malo, que ya no tengo que lidiar con esta niebla de incertidumbre.

"Entonces hazlo". Si vives, entonces acepta que has sido redimido: y podrás decirte a ti mismo que estás limpio, las manos ya no manchadas de aceite. Si mueres, nunca lo fuiste, y así tu muerte será misericordiosa: no tendrás que vivir más en tu degradación, tu propia contaminación. No hay un posible final injusto para esto.

(Además, Ion le perdonará. Tu käsek disfruta profundamente perdonando a la gente - honestamente, probablemente estará agradecido por la oportunidad).

Orok se inclina más hacia ti; tu clavícula se rechina dolorosamente. El borde muerde, y se siente el desgarro de la piel, la sangre gotea en el hueco de la garganta. El aleteo de la libélula de tu corazón amenaza con salir de tu caja torácica.

Gruñe, arranca el borde, luego se gira y acecha sin decir nada. Sus dedos rozan su herida, y levantan una mancha caliente.

Es un granate brillante, y completamente tuyo, y te ríes.




Tu hermana mayor es un reflejo de tu madre, ahora. O tal vez siempre lo fue, y eres tú quien la mira con nuevos ojos ahora, como quedó claro en tu última ecdisis. No habías pensado en volver a estos pilares y pasillos, pero quizás debiste hacerlo - todo es un cuento, fundamentalmente, escrito por los dioses en piedra y flanco y tiempo. Es apropiado, que los centros llamen de nuevo a los extremos, que todo gire en ciclos al final y te lleve de vuelta al hogar que abandonaste por un libertador en el que aún no creías y una liberación de la que aún no conocías tu necesidad.

Sus ojos están aterrorizados y abiertos, ya que la has apoyado contra la arenisca. Hay un guardia tendido entre vosotros, la espada que no le defendió cayó por su mano. Sería bueno poder decir que te arrepientes de esto, derribando tu propio pasado, pero no sería exacto.

No miras, como un húmedo sonido orgánico detrás de ti anuncia la muerte de tu madre. Tu käsek hace lo que debe; no debe ser cuestionado.

Pero tu hermana grita, y agarra la espada que se ha caído, y se lanza a su espalda.

Cuando parpadea, está a horcajadas en sus caderas y el oro de sus trenzas cortando el talón de su mano. El ámbar se escurre entre tus nudillos, cubre tu muñeca, su cara y su cuello y corre por los riachuelos hasta el suelo para mezclarse con el lodo que ya no es su cerebro, ahora que se arroja sobre las lajas. Por si acaso, la palma de su mano se afloja de nuevo y baja sobre su sien - las suturas y las articulaciones recién hechas crujen bajo la fuerza.

Levanta una ceja hacia ti, cuando tus manos finalmente están dispuestas a renunciar a su agarre y levantas la cabeza. "Nadie te toca", dices, en explicación. Eres demasiado valiosa para mí, para eso.




Al menos, no hasta que -

El mensajero apenas se ha ido antes de que te pongas de rodillas, aullando.

Quieres que tu boca tome forma de no, quieres ser capaz de permitirte aunque sea un momento de negación, afirmas que no puede ser verdad - si no fuera por ese pérfido corazón tuyo, que es tan bueno mintiendo y sin embargo no se dignará a hacerlo ahora. Dice con certeza absoluta que . Sí, te han quitado a tu señor, y lo han matado en sus máquinas, y tú no estabas allí, ni siquiera pudiste presenciarlo mientras serruchaban el corazón del imperio - salvajes, bárbaros, no hay maldición que abarque esto. Que sus nombres sean borrados, y los nombres de toda su familia hasta las sesenta generaciones, que nunca hayan sido -

Pero tu maldición se disuelve solo en lamentos sin palabras otra vez. ¿De qué sirve? No puede devolverte la esperanza, la luz. Y cuando se te ha ofrecido la oscuridad y el sufrimiento del mundo junto con la dulzura, no crees que esto era lo que se quería decir, porque esto es más que la oscuridad, esto es…

(No se puede describir. ¿Quién crearía una palabra para una absoluta nada? ¿Quién podría imponer un significado a la ausencia completa de la misma, porque todo el significado que había en él, era todo y toda tu vida, y por lo tanto la existencia que conoces agonizantemente aún continúa miserable y equivocada no puede ser la vida -)

Pero ni siquiera tú puedes llorar para siempre. Así que, con el tiempo, tus pulmones se expanden y respiran profundamente agitados, y sin mucho de tu aporte, una mano se levanta y cepilla limpiando tu visión - y completamente vacía, sin nada más a lo que aferrarse -

Simplemente… lo aceptas. La verdad que siempre quiso que supieras.

No eras recta, y nunca lo serás. Siempre has sido veneno, despiadada con tus enemigos. Nunca redimida, porque no hay un precio lo suficientemente alto para igualar la monstruosidad incrustada en ti desde tu creación. ¿Qué hay debajo de tu violencia, de tu dominio? Te preguntó, y aquí está la respuesta: es el dominio hasta el final.

Con el Imperecedero, tú odiabas a Daevon. Antes, odiabas todas las tierras, pero… No hay nadie en el mundo que no haya sido, en algún momento u otro, tu enemigo. Y ahora que la única correa que te sujetaba ya no está…

¿Por qué no deberían arder todos?

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