Nombre, Rango, Número de Serie
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"Sargento Thomas Allenby. Número de serie nueve cuatro dos…"

La culata del revólver chocó contra su mandíbula, fuertemente. El Sargento Allenby se rió amargamente mientras escupía un diente roto en el piso de tierra. "Si me rompes la mandíbula, no podré decirte nada", se burló.

El hombre ladeó el martillo del revólver y colocó el bozal de acero frío contra la frente del Marine. "¡Me dirás todo!" el hombre gruñó. "¡Empezando por cómo tu pequeña patrulla logró encontrar este lugar!"

"Sargento Thomas Allenby, número de serie—"

Disparo el arma. Allenby gritó de dolor, luego se rió a carcajadas, su voz temblorosa de dolor y shock maníaco. "¡MIERDA!" el grito. "¿¡La jodida PIERNA!? ¿Estás loco? Golpea la arteria femoral y me matarás en segundos, ¡entonces nunca obtendrás nada de mí!"

"¡Me dirás lo que quiero saber, o la próxima bala irá a tu cerebro!" gritó el hombre.

"¡JODETE!" Gritó Allenby. "¡La has jodido! ¡No deberías haberme disparado! ¡Ahora sé que estás mintiendo! No puedes matarme, soy el único que sabe lo que quieres saber, maldito idiota. "

El revólver amartillo nuevamente. El cañón fue colocado otra vez contra la frente de Allenby. El hombre tomó la holgura del gatillo. Allenby sabía que debería tener miedo, pero el dolor, la conmoción y la adrenalina estaban conspirando contra él. Todo lo que pudo hacer fue reírse.

"¿Dai Ta ?!" alguien gritó. Un recién llegado. Estaba farfullando algo en vietnamita, demasiado rápido para que Allenby lo entendiera. El coronel se rió entre dientes en respuesta. Algo intercambió manos.

"Parece", sonrió satisfecho el coronel, "que tengo una razón para mantenerte con vida un poco más". Puso un sobre manila enfrente de la cara de Allenby. "¿Que es esto?"

"Yo…no sé", dijo Allenby, mirando más allá del sobre a los ojos del coronel. "Nunca lo había visto antes en mi vida".

"¡Mentiras!" gruñó el coronel. "¡Estaba en tu mochila! Y es más…" Volteó el sobre. "¿Ves esto? ¡Este es el símbolo de tu Agencia Central de Inteligencia!"

Oh, mierda. Por primera vez desde que el Viet Cong lo había capturado, Allenby tenía miedo.

"Tengo…no sé a qué te refieres", protestó Allenby.

"¡Más mentiras! ¡No eres un soldado, eres un espía estadounidense!" Golpeó a Allenby en la cara con el paquete de documentos con frustración. "Te vuelvo a preguntar. ¿Cómo encontraste estos túneles?"

"Un mapa…" Allenby dijo, luego inmediatamente se mordió la lengua en señal de frustración.

"Un mapa…Ah…ya veo". El coronel se rió cruelmente. "Muy inteligente de ustedes, los estadounidenses". Él mezcló los papeles juntos. "Sin duda, si alineo este triángulo con esto…"

Su voz se detuvo bruscamente. Allenby sonrió.

"¿Señor?" uno de los guardias preguntó.

"Tuan", dijo el coronel lentamente, luego algo en vietnamita. Probablemente, "ven a echar un vistazo a esto".

Después de eso, las cosas se pusieron un poco caóticas.

Allenby no vio lo que sucedió después. Apenas podía oírlo a través de la pesada puerta de la celda. Él no tenía que hacerlo. Él ya lo sabía.

Sabía que el confuso murmullo que se convirtió en gritos de pánico fue cuando el coronel y el guardia forzaron a algún pobre diablo a ver La Imagen.

Sabía que los sonidos de rasguño eran una persona infectada que rascaba la imagen en una pared, con un cuchillo o una llave.

Sabía, cuando comenzaron los gritos, que la infección estaba en su fase terminal.

Pasó media hora desde que comenzó la agonía cuando el coronel volvió a entrar en la habitación. Estaba agitando el paquete de papeles en la cara de Allenby. "¡MIRA ESTO!" el grito. "¡MIRAR ESTO, POR FAVOR!"

Allenby solo cerró los ojos y sonrió. "Sargento Allenby, ser—"

"¡MIRA, MALDITO, MIRA!" El coronel obligó a Allenby a abrir los ojos con los dedos y le colocó la imagen en la cara. "¡MIRA, POR FAVOR, por el amor de DIOS!"

Allenby sonrió. La sonrisa se convirtió en una pequeña risita. "Nunca lo notaste", dijo, sacudiendo la cabeza. "Nunca lo notaste…"

Entonces el coronel se dio cuenta. Los dos ojos de Allenby eran de cristal.

Allenby oyó que el coronel buscaba su arma, oyó que intentaba amartillar el revólver, pero las manos paralizadas del hombre temblaban demasiado para eso. Escuchó el arma caer al suelo.

Le tomó mucho tiempo al hombre morir. Allenby disfrutó escuchando cada momento.


Algún tiempo había pasado.

El complejo de túneles subterráneos ahora era un osario. Los muertos y los moribundos yacían en todas partes.

Allenby se tambaleó por los túneles, el sobre manila con las dos mitades de La Imagen (cuidadosamente realineado a la configuración "segura") metido en su cinturón. Estaba usando un AK-47 descatado de un enemigo como bastón improvisado. De vez en cuando, se detenía para escuchar y sentir las corrientes de aire.

Le llevó mucho tiempo encontrar la salida.

Salió de la sofocante humedad de los túneles en la opresiva humedad de la jungla vietnamita. Suspiró feliz, sintiendo el sol en su rostro.

Hubo un crujido en la maleza. Él se volvió. "¿Nolan?" preguntó, esperando escuchar la voz calmada de su transporte.

En cambio, hubo dos clics agudos, como una máquina de escribir. Dos balas silenciadas calibre .22 terminaron con su vida.

"Lo siento."


"…¿Que es esto?"

"Creo que ya sabes lo que es"

"Parece un montón de líneas".

"Sí. Pero si colocas esta plantilla de plástico encima-"

"¡ESPERA! ¡DETENTE!"

"…estaba mintiendo. Así que sabes lo que es esto".

"…"

"Debo admitir que su método de entrega es diabólicamente inteligente. Un operador ciego, entrenado para compensar su discapacidad, usado para manejar un objeto peligroso que mata cuando uno lo ve. Mis superiores quedaron fascinados con esto. Podemos adaptar esta idea para nuestros propios fines".

"…maldito…"

"Permítame repetir la advertencia que le di cuando asumió esta posición por primera vez, señor Schlesinger. No se inmiscuya con lo que no entiende. De lo contrario, hay una gran probabilidad de que su mandato aquí sea breve e impopular."

"…maldición, ustedes no lo entienden, ¿verdad? ¡Estamos luchando por el bien del mundo libre aquí! Si los malditos Rojos se apoderan de Indochina, eso colapsaria todo el Pacífico…"

"Ah, sí, tu tan cacareada teoría del dominó. Seré franco, señor. Un conflicto ideológico entre dos meras naciones, incluso dos tan poderosas como la tuya, no tiene ninguna importancia para nosotros. Tenemos poco interés en salvar al ''mundo libre" a costa del "mundo real".

"…"

"Aquí está mi ultimátum: cese y desista inmediatamente de todos sus esfuerzos en torno al PROYECTO OMEGA. Queremos que todo se cierre y desautorice. MK Ultra. Groom Lake. Incluso ese pequeño proyecto en Filadelfia. Un auditor de nuestra Fundación vendrá en unas pocas semanas para verificar su progreso. Buen día."

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"…Dios mío. Señorita Jones, ¿podría bajar a la tienda de la esquina y comprarme un cartón de cigarrillos y un quinto de bourbon, por favor…y ponerse en contacto con la seguridad del edificio. Quiero un juego de cámara fuera de la puerta de mi oficina…oh, cuidado con los vándalos…"


"¿Qué tienes ahí?" Crow preguntó. El joven investigador levantó la vista de su periódico, donde estaba circulando varias historias con un bolígrafo rojo. Hasta el momento, parecía estar más interesado en los rumores de que el proyecto de un artista había salido mal. Aparentemente la estatua había cobrado vida y comenzó a matar gente…

"No mucho", dijo Cog. El joven colgó su sombrero de fieltro y su chaqueta en el perchero. A diferencia de Crow, cuyo escritorio era una pocilga completa, su lado de la pequeña oficina que compartían era limpio y ordenado, casi mecánico en su precisión. "Hice un viaje a Langley para darle un mensaje al Director de la CIA del Administrador. Creo que salió bien".

"¿Me trajiste un recuerdo?" Crow preguntó, sonriendo.

"Mi presupuesto de viaje no incluía asignaciones para compras personales", señaló Cog.

"No tienes corazón", suspiró Crow. "Oh sí. Xav llamó. Él quiere tu informe completo sobre El Patron en su escritorio mañana por la mañana".

"¿Ya has comenzado un archivo?" Cog preguntó.

"Todavía no. Te iba a dejar hacerlo".

Cog caminó hacia el archivador grande que ocupaba la mitad de la oficina, llenando toda la pared trasera. Cada cajón contenía carpetas de archivos con los informes originales y mimeógrafo maestros para cada objeto anómalo en contención por su Fundación: todos menos uno, que estaba etiquetado como "Números no asignados". Metió la mano en el cajón, sacó un sobre manila al azar de la pila, y lo abrió, mirando el número escrito en la carpeta de archivos dentro.

"571", leyó.

"Buen número", Crow bostezó.

Cog se sentó en su escritorio y desató los clavos en la carpeta de archivos, liberando el Formulario de Procedimientos Especiales de Contención. Deslizó la forma por triplicado con sus capas intermedias de papel carbón en su máquina de escribir, alineó cuidadosamente las guías con la caja adecuada y comenzó a escribir.

Item #: SCP-571

Clasificación del Objeto: Euclid

Procedimientos Especiales de Contención:

Una sola hoja de papel que contenga una instancia de SCP-571 debe mantenerse dentro de un contenedor opaco y sellado de cualquier tipo, en el centro de cualquier sala de contención de alta seguridad…

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