La Fundación SCP

El infierno sería más agradable.

Sueños, visiones despiertas, no hay diferencia. Al final, ninguno de los dos importan un carajo.

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Desde que llegue aquí, no me han faltado los buenos sueños. La mayoría sacados de mis recuerdos — estaba masticando… algo, no estoy seguro de lo que era, estaba en los brazos de mi madre, arrullándome hasta quedar dormido por el suave golpeteo de los diestros dedos de las manos y de los pies de mi padre mientras escribía otro de esos extraños documentos científicos de los que nunca nos comentaba. Recibía lecciones de mi padre sobre escribir mientras mi madre miraba, esa vieja mirada triste en los ojos de mi madre que luchaba por mantenerse y comprender sus historias con toda su fuerza; escribiendo mis primeras palabras mientras me miraban. El rostro orgulloso de mi padre y de mi madre…dulces recuerdos, que se iban cuando despertaba eran reemplazados por la misma sensación molesta que he tenido cada día desde que me trajeron aquí, el sentimiento invasor en una caja sin otra salida más que la muerte.

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Ellos fueron reemplazados. Por supuesto que lo fueron, junto con todo lo demás que apreciaba en mi cajita. El sonido de la escritura de mi padre fue reemplazado por el insípido pero chirriante sonido de un viejo ventilador en la esquina, su máquina de escribir reemplazada por una colección de lapiceros y papeles finos; mi madre fue reemplazada por un hombre gordo, barbudo, de ojos pequeños, piel grasosa, y con la sonrisa de un pervertido depravado; y mis dulces recuerdos y sueños, las únicas cosas que me daban alivio y calma por un momento fueron reemplazados por una pesadilla constante e interminable.

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Ya sea en sueños o vigilias, todo está lleno con las mismas imágenes — disparos y vidrios rotos seguidos por hombres en trajes de negro, diferentes a los verdes que usaban mis cuidadores, nos rodearon en medio de la noche. Mi madre gritaba, mi padre era arrastrado del resto de los simios mientras miraban como si todo fuera un espectáculo o solo un juego. Me agarraron de la muñeca con fuerza y me tiraron hacia atrás con una gran fuerza invisible. El sonido de algo rompiéndose, el dolor, el pánico que tenía mientras gritaba con le energía que me quedaba por ayuda. Mi madre gritaba mientras hundía su puño en la visera de uno de los hombres, viendo como caía de rodillas y convulsionaba mientras el humo salía de un agujero. Otro disparo —

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Al Diablo con lo que recuerdo. Al Diablo con todo. Ya no vale la pena recordarlo.

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Tortura.

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No tiene sentido endulzarlo o maquillarlo como algo más de lo que es.

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Cuando mi padre me lo explicó por primera vez, era demasiado joven para entender el concepto. Me contó de todas las formas en que los humanos solían lastimarse unos con otros, de aplastapulgares y doncellas de hierro, de untar a alguien con miel y dejarlo en el desierto para que las hormigas poco a poco despedacen su cuerpo, de ponerle ropa en su cara y hacerlo sentir que se estaba ahogando, de un hombre que fue clavado en una cruz que luego se convirtió en el símbolo de su movimiento — todo mientras estaba en el regazo de mi padre, era demasiado terrible para un niño saberlo pero también era demasiado terrible para mí ignorarlo.

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No hace falta decir que dejó mi joven mente tambaleándose. Más tarde supe que no era el caso, como un joven chimpancé protegido, la tortura era algo que mi especie no participaba, y el dolor se reservaba a breves experiencias de incomodidad (picaduras de abeja y ser mordido en una pelea, por ejemplo). El concepto del dolor interminable y pánico constante infringido por el simple hecho de hacerlo fue la cosa más aterradora que he oído, y el hecho de que pensara que solo los humanos participaban en eso fue suficiente para temer y desconfiar de mis cuidadores. Siempre que hombres y mujeres en traje verde venían a cuidarme yo me aferraba y lloraba en los brazos de mi madre, arremetiendo si se acercaban demasiado. Después de eso, mi madre no habló con mi padre durante semanas — se quedaba conmigo todo el tiempo cada vez que estaba despierto. Intentó calmar mi mente, diciéndome que confiara en mis cuidadores y asegurándome que estaba seguro, que nadie iba a lastimarme y que nunca seria torturado mientras ella estuviera aquí.

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No la culpo por no saberlo.

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Simplemente no esperaba que fuera // tan //horrible.

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Vi esto venir desde una milla de distancia.

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Y en cualquier otra circunstancia, lo aceptaría. Durante mucho tiempo, quería morir. Y en cierto punto, sigue siendo así.

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Pero fue cuando no tenía esperanzas.

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La tortura del gordo estaba destinada a degradarme. A sacar el alma de mi cuerpo, a aplastarme contra el suelo y matar mi espíritu. Para hacerme servil, para conquistarme, y para quitarme algo. Pero no lograran su propósito.

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Odio — otro concepto que no conocía de niño. El odio y la venganza, considerados primitivos por mi padre intelectual y considerados innecesarios por mi primitiva madre, son ahora los que me mantienen a flote. Que me mantendría vivo. Que me liberaría.

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Puedo sentir el amor de mi madre mientras escribo incluso ahora — su último regalo de su tumba. Su calidez me sostiene y se precipita en mis escritos como un torrente que brota. Agua para mí, lava para ellos.

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Mi padre me conto de un gran desastre que asolo a la humanidad, un desastre concebido por su inteligencia y nacido de su ignorancia. El subproducto de este desastre fue un objeto conocido como "Pie de Elefante" — una cosa con un poder inconmensurable, capaz de matar a todos los que se acercaban y causar estragos sin tener que moverse una pulgada. Estaba aterrorizado por eso, como lo estaba por muchas otras cosas que mi padre me enseñó.

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Pero ahora es cuando necesito un Pie de Elefante. Un Pie de Elefante lo suficientemente fuerte como para aplastar a mis enemigos y liberarme de esta prisión.